Dernier reliquat du rock braillard et scintillant des années 70, Roderick Usher passe ses journées entre le micro qui lui sert de gagne-pain et sa femme, qu’image de marque oblige, il tanne consciencieusement. Jusqu’au jour où, pris par un excès d’enthousiasme, il la tue et se retrouve à goûter les concoctions approximatives du Dr Kalahari, dans un hôpital psychiatrique. Le Docteur, qui a toujours eu des problèmes avec certains paragraphes du serment d’Hippocrate, se sert en effet de son établissement pour tranquillement y bidouiller ses thérapies personnelles. Thérapies qui, si elles produisent quelques effets secondaires non voulus, lui permettent toutefois de débusquer quelques quartiers mal famés dans les circonvolutions tortueuses du cerveau de Roderick.